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J'aime la prestance ordonnée
du vent,
son angle crépu de lierre arrive jusqu'à moi
et apporte quelques odeurs de feu dans le soir.
Roulant en bas de l'arbre
du silice,
entre le doute du quartz laiteux,
et l'arrogance laurier de l'opale
je murmure dans les rues des vers de Emily Dickinson,
et sans savoir comment j'arrive dans tous les endroits,
je retourne perdu du fond des lilas d'eau,
étant un oiseau avec une rare chanson.
Je joue avec la volonté
éolienne de mon obscure enfance,
danse dans mes sanglants territoires débridés,
et dans les rues raréfiées par la mousse volatile,
je sculpte des théories fantastiques
que j'insulte avec un sourire.
Il n'y a pas silence plus
loin du silence :
une mémoire triste qui comprend ce qu'elle cache
se tord et meurt sans savoir pourquoi. |
