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Je suis en train de regarder
un vieil homme qui écrit
et qui se grouille
et grouille
et
fait grouiller
les autres qui écrivent
et voudraient être immortels.
Avec leurs vies monastiques
ils font un culte du ver de terre :
un bisou
pour le grand cul
qui
est plus haut
au mépris
de tout cela
qui
bouge en bas.
Un jour il a embouteillé
un ambassadeur petit
avec grand titre,
aussi un consul,
moins sage.
Tout le monde le regarde
comme je le vois :
sous la table laissant la complicité
et se camoufle le vert ver de terre.
Personne
personne
personne
se brûle
se brûle
se
brûle
comme Nazim Hikmet
et Kerem .
Je sors marcher
avec ces poèmes
partout
et seulement les vers de terre savent
pourquoi les vers de terre se recroquevillent
quand
ils entendent mes pas. |
