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Incognito, passent les montres
cognant leur itinéraire
avec leur monotonie, dans une marche vers l'oubli;
ça ressemble à tes mains qui labourent,
à tes pieds circonscrits à une enfilade,
à tes yeux qui n'avaient le droit de rêver.
J'insiste pour rester.
Et en même temps la
pierre avec sa granulométrie
et ses tenaces monopoles des mémoires dures,
insonore consolide sa musculature
dans les vastes exercices du concret;
tu cries et tremble le monde :
tu interromps les mystères du palais
et là, consternés, ils ferment les yeux,
et crachotent sur tout ce que tu peux être.
Pour ta confession avec la
désolation,
il y a un postulat de franc-tireur :
l'estomac inhabité des cuillers
peut rouiller les barreaux de l'univers,
et standardiser l'or et le cristal des lampes.
Et comme le pendule léchant
la brise,
pour toi, seulement il y a ce qu'il y eut :
un grand silence
et ça c'est tout. |
