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Dans la nuit,
quand l'insecte dans son antre
couve son domaine
et lève son épée sanglante
comme une étincelle de feu;
le laboureur d'étrange origine
qui a oublié le passage anonyme de l'éclair,
jusqu'à l'orphelinage de son métier
aujourd'hui lui élève
les funérailles d'une aphonie de tambour.
Et l'homme qui, devenu navire,
monta les marches de l'eau,
et navigua de goutte en goutte
par les escaliers du fleuve,
bien avant que les métaux ne soient poinçonnés
par l'oeil crépusculaire de la vie
enterrant ces touchers métalliques
dans l'émouvante aptitude au discernement,
et que l'invention des points cardinaux
et l'amère théorie des cuillères,
réduisent à une chaire fracturée
qui se défeuille dans la plaine,
l'impavide intelligence humaine :
L'homme,
fait douleur,
aujourd'hui acquiert l'aphonie d'une cloche brisée
et pareil aux feuilles
qui tombent décapitées,
s'endort sans obtenir réponse
où est la liberté. |
