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Ostensiblement dans les cendres
du jour,
j'habite absorbé écrivant des vers,
comme la pluie qui laisse
dans le vertige d'une balançoire,
la bousculade de ses cascades.
Dis aux autres de ne pas insister
que la vérité est morte,
et qu'ils ne sauront jamais qui je suis.
Je refuse d'admirer
les mêmes monuments
et de chanter les mêmes chansons
qu'ils chantent.
Ils m'envahissent avec tristesse. |